آه! ورجفة يدي اليمنى! لا تستطيع كتابة حرف واحد.
أتحامل عليها الآن، عاجزة، قاصرة عن خط أي شيء إلا لشبه رثائي هذا.
لقد أيقنت أن بضعة شهور، بل وبضع أيام، مدة كفيلة بنخر الشخص، كفيلة بتحويله من ضوء حيوية، إلى كتلة من الخراب.
إنها كافية لتخريب الشخص خرابا تاما.
لقد أصبح قلبي كسوريا بعد الثورة،
كفلسطين بعد النكبة،
كصحراء يستوطنها الجفاف والقحط والهجران، بعد إذ كانت مهد الواحات،
كوليلي، لم يبقَ منها سوى الأطلالُ…
فهل لقلبي بعد ذلك إِعْمارُ؟
Is There, Then Reconstruction ?
Uh! And my right hand shivered! It cannot write one letter. I barely write with it now. My hand, helpless, deficient to write anything except this semi-lament. I realized that few months, or even few days, are sufficient period of time to destroy a person, capable of transforming them from a lively light into a mass of ruin.
It is enough to completely ruin the person.
My heart has become like Syria after the revolution,
Like Palestine after the Nakba,
Like a desert, inhabited by drought and desertion, after it was the cradle of oases,
Like Oualili, only ruins remain …
Does my heart have a reconstruction after that?
